毕业归乡怯叩门，继父的草莓甜了心，家的温度从未冷却

钥匙转动的声响中，我听见客厅传来瓷碗轻碰的清脆响声。玄关鞋柜上摆着一双陌生的男士拖鞋，蓝条纹，码数很大。妈妈系着围裙从厨房探出头来，身后跟着一个穿灰色毛衣的男人，手里端着一盘洗好的草莓。

“小棠？”妈妈的声音有些发颤，围裙带子松了半截。男人把草莓往我面前推了推，指尖沾着水珠：“常听你妈说你爱吃奶油草莓，刚从市场抢的。”

我攥着行李箱拉杆的手慢慢松开。这四年里，每个寒暑假我都在宿舍啃冷面包，妈妈打来的钱总被我原封不动地退回。直到上周她住院，继父在电话里说：“她总念叨你带回来的那罐桂花糖。”我才突然发现，自己早已记不清妈妈的声音。

晚饭后他悄悄塞给我一个铁盒，里面是我高中的日记本，夹着一张泛黄的合影——妈妈抱着扎羊角辫的我，站在老槐树底下。“你妈总说，不该让你觉得家变了。”他挠挠头，“其实她每晚都给你留着灯。”

窗外的月光漫进阳台时，我忽然懂了：家从不是一成不变的模样，爱你的人会把裂缝，都补成温暖的形状。

那天晚上，继父在厨房哼着跑调的歌，妈妈正往我包里塞晒干的桂花，空气里飘着甜丝丝的香。

第二天清晨，阳光洒满了客厅，妈妈和继父一起在院子里修剪花草，我坐在藤椅上翻看那本日记，字里行间都是妈妈偷偷写下的牵挂。她曾在一页纸的角落写道：“小棠最爱吃我做的红烧肉，希望她以后也能记得这个味道。”

我起身走进厨房，看见案板上已经切好了新鲜的蔬菜，锅里炖着香气扑鼻的汤。那一刻，我心里某个冰封的地方悄然融化了。

几天后我要返校时，妈妈站在门口挥手，眼里闪着泪光。继父帮我把行李放进车里，笑着说：“下次回来，我教你做你妈拿手的红烧肉。”

车子缓缓驶离小区，我回头望着那个熟悉又陌生的家，心里暖暖的。原来，爱一直都在，只是我太久没有用心去感受。